И раз уж пошёл разговор о чернике. то вот вам "черничное" стихотворение от
Андрея Атли Я – годы.
Негодное начало, но если потереть мочалом и содой, каждый из нас, под анамнезом и профессией, с изнанки – нам неизвестный по-первости комплект опыта, коллекция лет. Кружась, они падают в банку, как лесной урожай, и вот уже больше половины.
Перевязанная за горловину простая поллитровка – при должной сноровке наполнить её недолго, но что толку искать сноровку у городского увальня – семилетки? Толстые некрасивые штаны в клетку, чтобы не пострекала крапива, расхристанная дедушкина рубаха, резиновые сапоги… Во двор выйти так – к погибели, по меньшей мере, авторитета. Но мы за городом где-то, мама с папой (ох, звери!) говорят: «Тимохово болото». Не вижу трясины что-то, зато есть мох, комары и несметная сила черничника.
Не то, чтоб меня, кругленького отличника, такого умненького, заставляли: «Без полной банки не возвращайся!» Но вся семья спозаранку заварила чаю, запаслась бутербродами с колбасой, варёным яйцом, и встречает звонкий рассвет в лесу – июль на носу, пора по чернику! Взгляни-ка, вот и она, подлая ягода, и помогать родителям надо, на краю Тимохова ада, где они уже скорчились во мху - сколько, сколько её им надо? Поэма о синей смерти: по эмалированному бидону в руке, и поверьте, они осилят, от донышка до самой верхушки последнего кустика… Хуже будет ли?
Будет, дружок, поверь мне. А пока с первым в твоей жизни рассветом вне дома, получая урон от комаров, крапивы и неугомонного лета, прекращай капризничать.
Это
бесконечное
утро
на самом деле - бесконечно счастливое. А мама такая красивая, будто перламутровая на солнце. И папа смеётся. Это только начало дня/лета/радости, и всё отлично. Черничины катятся, кружатся, и вот уже мало-помалу
больше половины.
Оставить сообщение: